"Caça ao Conto"

Compra a minha história?

2012-01-09T16:44:00.000-08:00

Compra a minha história?

Quanto quer pagar?

Eu vim de longe

E até que tenho de onde,

Mas não é de lá que vou tirar.

O ouro que me faz viver vem da história que teimo em contar.

Ela não é grande, nem pequena

Sequer triste, tampouco amena.

Ela tem o tamanho exato do que sobrar

De todo e qualquer tempo a que a mim você dedicar.

Ela nasce aqui, nasce agora

Não é difícil; basta olhar.

Portanto, acredite: não é minha, não é sua

É de quem eu me lembrar

De quem por minha vida já passou

E daqueles com quem ainda hei de esbarrar

Por isso, eu digo, repito e insisto:

Compra a minha história?

Quanto quer pagar?

Singin' in the Rain

2011-12-28T18:20:00.001-08:00

Estou agora na fila do caixa do supermercado Pão de Açúcar, aonde vim para fazer compras de emergência e é por isso mesmo que vou pagar quase do dobro do preço normal. Enquanto aguardo minha vez, na rádio local toca “Singin’ in the Rain” em uma nova versão. Embalada por um dos maiores espetáculos que já vi (e continuo assistindo sempre que posso, para nunca esquecer o quão belas podem ser as miudezas pelo caminho), acabo de ter uma doce, dulcíssima, lembrança de quando, por volta dos 10 anos de idade, eu e minha inseparável amiga Cacá fazíamos piqueniques. Uma coisa de luxo, dada a nossa condição.

Em nossa cestinha imaginária, 2 pacotes de Fandangos – um de queijo e outro de presunto (capazes de atender a todos os gostos) -, um saquinho de suco Tang, que era cuidadosamente preparado em uma jarra rosa de plástico, que eu, a muito custo e sob juras de cuidado extremo, conseguia emprestada da minha mãe. Nos dias de vacas sadias, para depois de toda essa comilança, um pacote de biscoito recheado. Mas tinha que ser Piraquê, porque Oreo era caro demais!

Quando o banquete era pago com nossas próprias economias, às vezes (ok, deve ter acontecido, no máximo, umas 3), até uma lata de Leite Moça vinha dar o ar de sua graça, adocicando ainda mais nossos dias com um belo brigadeiro de panela, cheio de caroço, arrematando a tarde. Éramos honestas: se tivéssemos dinheiro, pagávamos nossa conta ali mesmo, no caixa, na hora. Quando não, colocávamos “no caderno”, este devidamente pago ao fim de cada mês por nossas mães, que – claro! – descontavam o justo valor de nossas mesadas.

Ai, como eu era grandiosa, apesar de pequena. Ai, como é bom ser criança!

Há exatos 4 anos

2011-10-25T10:25:00.000-07:00

Querida Professora,

Nesse tempo em que estive afastada, aprendi uma porção de coisas, dentre elas, aquelas que nem o mais alto nível de graduação acadêmica me daria em anos de estudo catedrático.

1ª) Destruí a máxima de que “o céu é o limite”. Não, ele não o é. Para nada, aliás. Seja para a dor, a alegria ou a superação, do corpo e da mente. Pois sempre haverá um pouco de prazer por detrás do incômodo de uma bolha estourada nas mãos, só por sabê-las ativas.

2ª) Descobri que para me bronzear não preciso chegar a uma cidade de veraneio: basta lavar toda a louça de uma casa que já me visto com a cor do verão. Que detergente pode ser um ótimo emoliente e sapólio um esfoliante facial de primeira qualidade. Que scotch-bright acaba com o encardido de fuligem não só dos objetos, mas das costas e do rosto. Que Bombril promove maravilhas! Que xampu para cabelos ressecados deixa o ladrilho do banheiro um brinco! Que pano de chão e flanela têm o máximo de absorção contra gotas de suor na testa. E que não há sujeira que resista ao Veja Multi-Uso misturado a um pouco de Omo e água sanitária.

3ª) Aprendi também a diferenciar à distância os diversos aromas de Bom-Ar, e a saber que o de Lavanda Campestre e Jasmim são os que mais inibem o cheiro chamuscado da madeira. Que os pratos e canecas usados por pedreiros sempre me servirão um café forte ou um almoço improvisado num dia de correria. Ah, sim. Uma ode aos pedreiros: são eles os verdadeiros arquitetos responsáveis pela reconstrução dos sonhos e realidades de uma família.

4ª) E, por isso mesmo, é que acabei me inteirando um pouco mais ainda sobre preços e nomenclaturas de pequenos detalhes que fazem toda a diferença dentro de uma obra, como: carrapetas e afins; conduítes e terminações coaxiais; fechamentos de ¼ de volta; alisares e caixonetes. Latas de 3,6 ou galões de 18L? Tem de tudo! E só eu sei onde comprar mais em conta! Aliás, querida Professora, dá para imaginar que por dentro das paredes branquinhas que sustentam telhados e separam cômodos corre quase 1Km de fio?

5ª) Enfim, entendi o que significa falácia! Segue a sentença: “Se um cachorro vira-lata não morre asfixiado, há uma grande chance de ele se afogar no dia seguinte. E que se, por ventura, for resgatado a tempo, a probabilidade de contrair uma pneumonia é enorme, então”. Mas, em compensação, não há o que supere a felicidade de vê-lo de volta ao conforto de seu espaço próprio.

6ª) Convenci-me, e a todos à minha volta, de que não há poeira, grossa ou fina, que sobreviva ao anseio pela limpeza. Embora algumas manchas tenham resistido em cantos e frestas, considero-as chagas importantes no cenário atual. Marcas de um tempo de aflição e desespero, sim. Mas também de garra e decisões – ingredientes essenciais para uma obra terminada em tempo recorde na reabilitação de sua própria casa. O sono se torna supérfluo quando uma equipe depende de soluções rápidas e certeiras na compra de material. Aceitei que a caneta, esta com a qual escrevo agora, durante esse tempo não fez nada além de listar afazeres e gravar telefones importantes. E que a poesia que por ela geralmente passa, por hora, esteve somente pululando na cabeça, a espera de um minutinho de folga. Hoje, mais do que já pude supor por toda a minha vida, sei que não importa se é namorado ou namorada, ou o preconceito e a restrição que se enfrente por conta disso: o importante mesmo é sabê-los braços e pernas fortes e dispostos a cooperar e um coração do tamanho do mundo capaz de apaziguar as marés da cabeça e cansaço do corpo.

7ª) Entendi que todo mundo, por mais dureza que aparente, precisa e quer ajuda. Aprendi a recebê-la como um presente. Tudo isso me serviu para que hoje eu possa entender que nada posso sozinha. É nessa hora que se tem clareza de quem levar para a vida e aqueles com que a melhor atitude a ser tomada é deixar que a vida leve.

Apesar de não ter feito revisão alguma das matérias do ano que passou, posso dizer que algumas descobertas se solidificaram e que meus professores teriam muito do que se orgulhar.

8ª) O de física ficaria intrigado quando eu dissesse que a velocidade do fogo, em alguns momentos, parece ser maior do que o da luz. Que as chamas, num piscar de olhos, derretem tudo o que encontram pela frente, sem distinção de grau de importância, tamanho ou material.

9ª) A de matemática passaria a ensinar a nova fórmula que inventei: que amizade e companheirismo são os maiores multiplicadores do número de voluntários na recuperação do coeficiente comum de uma equação que subtrai objetos perdidos, mas soma cuidados.

10ª) O de português daria um DEZ quando eu lhe apresentasse a nova divisão silábica de velhas palavras conhecidas, como com-paixão – pois é com ela que se estende paradigmas.

11ª) Para a professora de música, a nota Dó soaria também como a força motriz para o próprio reerguer.

12ª) O de química se dedicaria a estudar profundamente os efeitos da cafeína no cérebro humano quando, ao avesso dos ponteiros, o dia tem só 24 horas para que tudo aconteça.

13ª) O de geografia não se incomodaria se eu concluísse que não importa o bairro, a cidade, o país ou o continente: lar é sempre lar, e, onde quer que você esteja, o céu sempre lhe parecerá claro e sem nuvens.

14ª) O de ciências... Ah, o de ciência! Esse ficaria com a pulga atrás da orelha ao tentar desvendar os fenômenos de fé, os mesmo que removem montanhas quando necessário.

15ª) Para finalizar, acho que o mais importante disso tudo seja, talvez, querida Professora, nunca deixar nada no stand-by – sejam os eletrodomésticos plugados na tomada ou assuntos por tratar no seu dia a dia.

Nos angulosos traços de seu rosto

2011-08-09T22:00:00.000-07:00

O que acontece a uma garota no caminho que a faz tornar-se mulher? De onde lhes chegam os traços femininos tão distantes daqueles, por hora, demasiado doces que notamos nos rostos das meninas mais cheias de vida, porém comuns, que vemos todos os dias, passando pelas ruas?

Hoje, eu a olho e nela reconheço uma beleza tão profunda, digo no sentido de escondida, que não raramente sinto que a sorte me abençoou fazendo com que ela tenha sido aquela a me apresentar não somente um novo sexo, mas todos os prismas de possibilidade e vida ao longo da estrada desconhecida à frente. Foi ela quem, apenas com o olhar - este, penetrante e constrangedor - traduziu em ações o que minha boca não ousava dizer.

E me sinto feliz por tê-la percebido, quando a maioria a deixaria passar em meio a uma multidão.

Carta à minha mãe

2011-07-04T20:24:00.000-07:00

Por mais que de contra vá a realidade sua, hoje, daquela em que acreditou, durante toda a vida, que viveria, sendo eu, em parte, dela culpada, o mínimo e máximo que posso dizer-te, no intento de acalmar-lhe os nervos, é que, a contraponto, só você a tem. Portanto, abrace-a fortemente e não a deixe ir-se. Permita que ela encontre, em seus braços, os abraços necessários pra florescer, se - por enquanto e muito provavelmente - não em crianças correndo pelo quintal, ao menos em graça, amor e anseio enorme de acerto em busca da felicidade. E neste mesmo quintal.

A você somente, e somente a você, a sua vida pertence. E, nela, estão, inexoravelmente, a dor e os acidentes geográficos, sim, mas também a doçura e a realidade – que vão, para todo o sempre, conflitar, entre si, em busca do que há de mais sagrado na vida de qualquer um que a Terra habite: os motivos próprios para abrir um largo sorriso.

Sorria e viva. Sem peso. Sem mágoa. E, sobretudo, sem culpa.

Somos, nós, apenas (e tudo isso) mais um. Pois, para tudo nessa vida, lembre-se, será sempre a primeira vez.

Te amo.

Do fundo mais fundo da minha admiração - e ainda "com a perplexidade de criança".

Pudesse

2011-07-04T19:14:00.000-07:00

Pudesse eu, velava olhos somente na hora do adeus.

Ouça Camilo Felgen, em "Sag Warum", para acompanhar.

Morrer em vão

2011-05-21T18:03:00.000-07:00

Passamos a infância testando os limites do nosso corpo. Para isso, brincamos, caímos e nos damos o direito irrestrito de nos machucar. Só que criança, providencialmente, não sente dor. Ou melhor: cria mecanismos para esquecê-la e logo recomeçar o quebra-quebra.

Na adolescência, fazemos o mesmo, mas com novo foco: também através do corpo, mas testando agora as emoções. Mergulhamos fundo no anseio por descobrir nossos defeitos e nossas qualidades. Estas, faremos questão de exaltar pro resto de nossas vidas. Já os defeitos, passaremos a vida adulta inteira tentando reverter. Já não usamos mais o corpo, mas pessoas. O outro passa a ser então o mais fiel retrato de nós mesmos.

Daqui pra diante, não sei mais o que dizer. Apenas posso contar com o que aprendi e continuo aprendendo desde o tempo retratado na primeira linha deste texto para imaginar o que se segue. Por isso, acho que ninguém morre no erro. Só quando morre em vão.

Just an essay

2011-02-21T15:49:00.000-08:00

Como é claro, claríssimo, foi tudo muito bom, de verdade.

E, para ser sincera, ainda não tenho a menor certeza de que esteja fazendo o correto, mas guardo a convicção de que vai ser para melhor.

Em algum tempo.

Não agora, mas lá na frente.

Quero guardar coisas muito boas de nós, como toda a euforia de estarmos juntas, de vivermos vorazmente o que aconteceu de supetão.

De não ter tido vergonha ou medo de assumir minha louca paixão, nem mesmo de ter dado ouvidos ao eco que muitas vezes se instalou no intervalo de nossos sentimentos.

Não há arrependimento quanto a isso.

Fui feliz e estou feliz.

Por tomar uma decisão.

Claridade

2011-02-21T14:26:00.000-08:00

Neste minuto, toda a claridade que tenho vem parte da lua, que está linda e cheia, da tela do computador e da brasinha de um cigarro pousado ao seu lado, os dois últimos, sobre a mesa do meu quintal. Cheguei correndo do trabalho com uma única convicção: de que deveria abrir a geladeira e pegar uma cerveja na passagem de vinda até meu recanto maravilhoso, onde me sento para escrever. Assim o fiz.

Sem pressa

2011-02-13T08:01:00.001-08:00

Às vezes, uma paixão é só (e tudo isso) uma paixão. Que não precisa se transformar em amor, tampouco em dor, para deixar suas marcas. Hoje, meu peito é uma esteira onde a paz se deitou sem pressa e sem vontade de se levantar. E em seus sonhos, eu sou muito mais eu, uma versão muito mais segura e atenta às minhas necessidades, à liberdade alheia e à realidade de um sentimento. Distraidamente, mas sem atropelos, ela vai cozinhando a fogo brando aquilo que muito mais é do que promete, em palavras e gestos vãos ou quebradiços, ser. Voilà!

De fato

2011-02-10T09:30:00.000-08:00

Eu amo você. Mas de um jeito ousado, particular e pontual. E é sentimento que só posso identificar no momento em que lateja... Nos minutos efêmeros em que noto o saldo positivo da soma de seus defeitos e qualidades. Nos outros instantes, nos corriqueiros, você é a menina linda que me encanta tanto quanto desespera. Aquela a quem, olhando, jamais associaria a um sublime amor, de fato. Por quem sinto as dores e delícias que é ter um coração de mulher batendo dentro e fora do corpo.

Ela que era eu

2011-01-27T17:02:00.000-08:00

Ao sair do trabalho, às 18h50 desta quinta-feira, decidi ir ao cinema sozinha, na intenção de um mimo diferente a mim mesma. Durante a caminhada, que durou não mais que 20 minutos, me peguei cantarolando trechos de Ela, canção pouco conhecida, mas eternizada na voz de Elis. Em dado momento, a letra conta: ela sente a solidão do oitavo andar / todo dia a hora triste do jantar. Aportei em meu destino, comprei o ingresso e me dirigi ao bar mais próximo, a fim de tomar minha religiosa cerveja.

Enquanto dividia o balcão com engravatados meio sem escrúpulos, pensava sobre minha atual condição: acho que sou uma pessoa, apesar de muito alegre e falante, tão sozinha na minha intimidade que me vejo, num fim de tarde com sol, sem ninguém para prosear banalidades. Podia pensar: poxa, mas que injustiça! Logo eu, tão solícita e emergencial com quem quer que precise de palavra ou companhia. Mas quem garante que não sou eu quem galga essa intermitente e cada vez mais certa solidão? Quem sabe que não sou eu a causadora disso tudo? Sou sim eu, a própria, a única responsável por isso. Os destinos aonde quer que aterrissem meus pensamentos sempre serão aqueles que percorro com meus pés errantes, tão incertos como os de qualquer ser humano que não guarde na lembrança recordações ou regras de como se vive.

Também não sei viver, apenas vou, jogando meu corpo no mundo, doando minha alma e meu coração ao primeiro comprador interessado em ouvir minhas histórias. E delas só quem sabe sou eu. Nelas, crio mundos, reinvento passados, antecipo desejos. E maquio, purpurino, enfeitiço. Com elas, que podem nada ter a ver com a realidade (aliás, qual?) do dia a dia, apresento uma nova eu, esta muito mais interessante, inteligente, brilhante do que aquela que está, este tempo todo, fazendo hora pra assistir a um filme sozinha no balcão de um bar. Acho que isso é uma forma, sim, de viver. Viver a minha vida.

Saudade do que não é

2011-01-22T20:57:00.000-08:00

Se a mim tivesse sido dada a chance de escolher, gostaria de ser uma Prostituta da década de 30, que atende aos anseios da carne com os clientes, sustenta paixões literárias por seus admiradores, vive amores ideológicos com amigos da infância e,todos os dias, volta, intensa e completa, para casa ao cair da madrugada, vivendo a solidão como prêmio.

Trechos

2011-01-17T17:03:00.001-08:00

O amor comeu meu nome, minha identidade, meu retrato. O amor comeu minha certidão de idade, minha genealogia, meu endereço. O amor comeu meus cartões de visita. O amor veio e comeu todos os papéis onde eu escrevera meu nome.

O amor comeu minhas roupas, meus lenços, minhas camisas. O amor comeu metros e metros de gravatas. O amor comeu a medida de meus ternos, o número de meus sapatos, o tamanho de meus chapéus. O amor comeu minha altura, meu peso, a cor de meus olhos e de meus cabelos.

O amor comeu meus remédios, minhas receitas médicas, minhas dietas. Comeu minhas aspirinas, minhas ondas-curtas, meus raios-X. Comeu meus testes mentais, meus exames de urina.

O amor comeu na estante todos os meus livros de poesia. Comeu em meus livros de prosa as citações em verso. Comeu no dicionário as palavras que poderiam se juntar em versos.

Faminto, o amor devorou os utensílios de meu uso: pente, navalha, escovas, tesouras de unhas, canivete. Faminto ainda, o amor devorou o uso de meus utensílios: meus banhos frios, a ópera cantada no banheiro, o aquecedor de água de fogo morto mas que parecia uma usina.

O amor comeu as frutas postas sobre a mesa. Bebeu a água dos copos e das quartinhas. Comeu o pão de propósito escondido. Bebeu as lágrimas dos olhos que, ninguém o sabia, estavam cheios de água.

O amor voltou para comer os papéis onde irrefletidamente eu tornara a escrever meu nome.

O amor roeu minha infância, de dedos sujos de tinta, cabelo caindo nos olhos, botinas nunca engraxadas. O amor roeu o menino esquivo, sempre nos cantos, e que riscava os livros, mordia o lápis, andava na rua chutando pedras. Roeu as conversas, junto à bomba de gasolina do largo, com os primos que tudo sabiam sobre passarinhos, sobre uma mulher, sobre marcas de automóvel.

O amor comeu meu Estado e minha cidade. Drenou a água morta dos mangues, aboliu a maré. Comeu os mangues crespos e de folhas duras, comeu o verde ácido das plantas de cana cobrindo os morros regulares, cortados pelas barreiras vermelhas, pelo trenzinho preto, pelas chaminés. Comeu o cheiro de cana cortada e o cheiro de maresia. Comeu até essas coisas de que eu desesperava por não saber falar delas em verso.

O amor comeu até os dias ainda não anunciados nas folhinhas. Comeu os minutos de adiantamento de meu relógio, os anos que as linhas de minha mão asseguravam. Comeu o futuro grande atleta, o futuro grande poeta. Comeu as futuras viagens em volta da terra, as futuras estantes em volta da sala.

O amor comeu minha paz e minha guerra. Meu dia e minha noite. Meu inverno e meu verão. Comeu meu silêncio, minha dor de cabeça, meu medo da morte.

Fase oral

2011-01-17T16:22:00.001-08:00

Eu bebo muito, falo muito, fumo muito, quando como, como muito. Quando tensa, é minha língua que treme na boca. A boca. Sempre ela que me delata. Que me traduz. A fala, sempre muito articulada, é a maior das armas de que disponho. Se acha que falo demasiadamente, cala-me com a tua, então.

Endorfinas

2011-01-17T16:16:00.000-08:00

O que me faz viver é o mesmo que me tira da vida. O ar que respiro é o mesmo que envelhece minhas células. A água, tão necessária para o meu corpo, é que me enche de hidrogênio, fazendo assim com que eu me torne tão perecível e datado quanto o universo. A cerveja que aos montes sorvo, a mesma que me dá inspiração para libertar um tanto de mim, é a mesma que mata lenta e gradualmente meus neurônios. Neste caso, substituo com glória e louvor a quantidade deles pela qualidade de pensamentos que me proporcionam. E com ela, vêm toda a aflição de viver. De saber-me. Isso é uma enxurrada de endorfina no meu organismo, sim, de fato, eu sei!

Aquele clique

2011-01-07T09:54:00.000-08:00

E a paixão se transformou em amor quando se sente pela primeira vez aquela pontinha de dor, que tira o fôlego e o sentido das coisas.

No dia em que quase morri

2011-01-02T14:28:00.000-08:00

Me sinto aqui, deitada no chão, como quem ingeriu uma pequena dose de cicuta e aguarda, esperançosa, que seu efeito se dissipe no sangue. Enquanto isso, ouço um blues despedaçado na TV e me dou conta de que mesmo uma dose ainda menor de você, ao contrário do envenenamento, não vai passar e ainda vai deixar seqüelas.

Complement(ares)

2011-01-02T04:17:00.001-08:00

Sabe aquele momento único na vida (o mesmo que ainda vai se repetir muitas e muitas vezes) no qual você capta todo o sentido que uma pessoa, até então sem demais, começa a ter nos seus dias? Aquele flash no qual se nota o detalhe das mãos, o cheiro do resto de perfume misturado ao natural da pele depois de um dia inteiro... Queria transportar pro papel exatamente o relance que tive há pouco. Não foi erótico, mas complementar - no sentido daquelas coisas que só se resolvem calando com um beijo.

Nesse sofá

2011-01-01T08:01:00.000-08:00

Trilha sonora sugerida: "T'es Beau" - Pauline Croze (abra em outra aba)

Deixe-me aqui, jogada nesse sofá, entre morrer e viver, dormindo e acordando, a sonhar com você. Nas mensagens ainda não mandadas. Na iminência que cada uma delas traz de não se haverem mais um dia. Dia esse em que todas as gotas da chuva de algodão hão de se transformar em lágrimas sufocadas pela dor antecipada da finitude necessária das coisas todas.

Nada gris

2010-12-24T12:48:00.000-08:00

Que a minha vida seja sempre uma ópera das mais cheias de nuances, que os tons de cinza passem longe, dando espaço aos sangrentos vermelhos da paixão, aos furta-cores do amor, ao verde dos meus próprios olhos, ao amarelo do sol que brilha, ao dourado dos minutos submersa no seu corpo.

Transeuntes

2010-12-21T09:34:00.000-08:00

Há momentos do meu dia em que todas as pessoas, sem exceção, transeuntes cotidianos, viram personagens da minha vida. Isso porque quando dou uma pausa do trabalho e desço para fumar um cigarro, escolho a dedo a música que ouço, e desenho microvideoclipes na mente, imaginando sempre o que se dá com a vida desta ou daquela pessoa que por mim passa e que, provavelmente, nunca mais vou ver. Interessante.

2010-12-21T04:23:00.001-08:00

Deus, obrigada pelo amor que brota em doses cavalares no meu coração. Que ele nunca se transforme em dor - embora saibamos que isso é impossível. Que o vivamos sem eira nem beira, por todo o tempo que a nós for concedido. Amém.

Diagnóstico

2010-12-20T03:16:00.001-08:00

Aperto no peito;

Suor excessivo;

Falta de ar;

Tremedeira;

Fraqueza nas pernas;

Um pouco de confusão dos sentidos: fala irregular, sons ecoados, seu cheiro em todos os cantos, hipersensibilidade ao toque, boca seca por um beijo ou um gosto seu.

Diagnóstico: Se não for difteria, já estou eu me apaixonando de novo.

Eu idealizo você

2010-11-25T18:00:00.000-08:00

Eu idealizo você. Não da maneira convencional, querendo que você seja mais romântica, e que me traga flores, me tire para dançar. Justamente o contrário: gostaria – sonho com isso, na verdade – que você fosse mais seca, que me esnobasse, que fizesse pouco de mim, que não me quisesse por perto. Mas não; você continua linda, doce, cheia de sonhos de vida ao meu lado. Então, penso: que tipo sujo sou eu que desdenha de um punhado de ouro? Quem sou eu para rechaçar aquilo que a humanidade almeja? Que espírito de porco habita meu consciente que me faz querer vagar sozinha, no frio, nas noites, sem rumo, sem alguém para amar, ou sofrendo as dores de uma desilusão? Mas que merda!

Todo Errado

2010-11-16T05:17:00.000-08:00

Trilha sugerida: “Todo Errado”, de Caetano Veloso e Jorge Mautner

Sabe aqueles dias em que você acorda com um L gigante na testa? Pode ter certeza: é de “Looser”. Você levanta atrasada, entra no banho e, ao sair, percebe que engordou um tiquinho durante o fim de semana. Fecha o chuveiro e nota que sua mãe estendeu sua toalha na área de serviço. Então, você se contorce inteira para usar a toalha de rosto mesmo. Olha no espelho e identifica milhares de microespinhas espalhadas pela zona T do rosto – que já está oleoso por causa da temperatura elevadíssima.

Você escolhe uma roupa e pensa: “Tudo bem se não ficar boa, afinal de contas, quase ninguém, exceto a dona da empresa, se veste bem”. Maaaas, chegando ao trabalho, pelos pecados, é dia de reunião com funcionários de todas as partes do país. Ok, fica quietinha no seu canto e evita levantar até para ir ao banheiro.

E é a partir daí que começa sua trajetória descendente: você fala e não te ouvem; tenta desabafar, mas seu assunto não desperta o interesse de ninguém; suas piadas não colam; para ganhar 3 segundos de atenção, você pensa que só mesmo forjando um ataque cardíaco no meio do salão. Ou nem assim.

Você percebe uma ponta de je ne sais quoi no tom em que sua amiga e sócia escreve na conversa via Skype. Ela fala de equipamentos ultramodernos que você desconhece. Ela faz referência a uma tal aula que vai ter à noite...Mas são tantas aulas e professores e nomes, da sua e da vida dela, que tudo te confunde. Em seguida, ela faz um alerta sobre um ponto estratégico de trabalho que ainda não havia sido tocado. Bola fora: você fica de boca aberta, tentando, em vão, fazer com que seu cérebro se oxigene e uma inspiração divina baixe naquele momento, sobre aquele assunto. Missão inglória.

Então, você começa a aceitar que sua nave-mãe te largou na Terra e não vai voltar para buscar (nem mesmo vai retornar seus chamados), porque nem sua namorada te quer mais. Na verdade, ela não te entende: nem seus horários, nem seus limites, suas vontades, seu trabalho, seu empenho, seu suor, tampouco sua boa vontade, etc. Ou seja: nem para ela você conseguiu provar que talvez esteja no caminho certo.

Daí, você lembra que hoje faz exatamente 4 semanas que começou no emprego novo... E o mais importante: sua última menstruação chegou no terceiro dia de trabalho. Então, desconsidera tudo isso que saiu em forma de desabafo, quase protesto: você está de TPM.

Sem dizer a ninguém

2010-09-18T09:02:00.000-07:00

Nunca fale que quer fazer aquilo que você não deseja de verdade. Mas se tiver vontade de fazer, faça sem dizer a ninguém.

Bastou

2010-09-05T20:11:00.000-07:00

Embora eu queira, sem êxito, escrever, não invejo mais aqueles que não se dedicam às letras. Bastou compreender que, na vida, há aqueles que fazem. E aqueles que somente traduzem os feitos dos outros.

Estar sozinha

2010-07-17T11:39:00.001-07:00

Estar sozinha não significa abrir mão do que está fora, mas mergulhar naquilo que sou. É achar, lá no fundo, felicidade em saber que não sou soberana. Porque isso me faz pensar na dor do outro, a quem deixo claro - em todas as letras - também não ser dono de mim. E assim me aproximo da humanidade.

Este momento, mais do que qualquer outro, é de autoconhecimento, de quebra das ilusões, de “decepções” dentro de mim. De me conhecer, e me saber, de ver enxergar sob o meu prisma e não sob o do outro, que sempre me floreia.

A carnificina, neste caso, me encanta: me descarnar, me sangrar diante do outro – este, um escolhido, seja por destino, por coincidência ou por afinidade.

Talvez seja a hora de mudar o discurso, ou, quem sabe, de fazê-lo valer em ipsis literis. De ser menos cruel comigo mesma, justamente, por saber-me mais íntegra. De saber e assumir que estou quebrando a cara, de que não valho nem mais nem menos do que valho.

Não quero vender aquilo que não sou. Não quero mais corresponder ao outro. Não quero mais impressionar, porque sei que não sou capaz (ou simplesmente não vou querer) manter as aparências para todo o sempre.

Não quero a ninguém, porque sei da minha capacidade sutil de escravizar o outro que me quer. Não de forma maquiavélica, mas disfarçada de doçura, gentileza, espontaneidade, de uma suposta paixão irrefreável.

Você se parece comigo - de fato

2010-06-22T19:43:00.001-07:00

Não quero andar sozinho por estas ruas
Sei do perigo que nos rodeiam pelos caminhos
Não há sinal de sol, mas tudo me acalma
No seu olhar

Não quero ter mais sangue morto nas veias
Quero o abrigo do abraço que me incendeia
Não há sinal de cais, mas tudo me acalma
No seu olhar

Você parece comigo
Nenhum senhor te acompanha
Você também se dá um beijo, dá abrigo

Flor nas janelas da casa
Olho no seu inimigo
Você também se dá um beijo, dá abrigo
Se dá um riso, dá um tiro

Não quero ter mais sangue morto nas veias
Quero o abrigo do abraço que me incendeia
Não há sinal de paz, mas tudo me acalma
No seu olhar

Não quero ter mais sangue morto nas veias
Quero o abrigo da sua estrela que me incendeia
Não há sinal de sol, mas tudo me acalma
No seu olhar

A mim. A mais ninguém.

2010-06-22T19:40:00.001-07:00

Eu sei que tempo vai passar
E as coisas vão ficar
Porque acredito em mim
E o tempo passa a flutuar e a chance de eu ficar
Depende só de mim
Começo uma nova história e aviso
Não vai ter lugar prá você onde sobra juízo
Todo amor que eu amei no fundo eu dediquei
A mim e a mais ninguém
E vai ser tarde até demais
Prá quem ficou prá trás
Por não saber amar
Se gosta do medo não venha comigo
Não gosto de quem nunca corre perigo
Todo canto e pranto meu e tudo que sou eu
Por certo vai vingar / Então você vai entender que o quanto que eu quis
sofrer Valeu pelo tentar
Se gosta do medo não venha comigo
Não gosto de quem nunca corre perigo
Todo amor que eu amei no fundo eu dediquei
A mim e mais ninguém

La Bohème

2010-06-08T23:15:00.000-07:00

Eu sou a imagem esfumaçada de um boêmio pelos corredores vazios de uma cidade no instante que ela dorme. Eu sou um cão vadio, que foge de casa para sentir o frio da rua, sempre sozinho, à espera do que tem a lhe oferecer o acaso. Aquela que, aos 6, não quis queria ser paquita, e, sim, eremita. Mas se perdeu num mundo cheio de regras e imposições. E descobrir quem eu sou tem sido das lutas a maior.

Eu não esqueço nunca. Nada. Em hipótese alguma. Quer dizer, esqueço só meus afazeres, o que me soa sem importância. Mas coisas, pessoas, instantes, músicas, sentimentos, nunca. Por isso mudo a cada instante. Todo rosto que me passa, toda voz que me fala, são parte do que sou.

Ao meu Avô

2010-05-09T19:18:00.000-07:00

Herói da força, da ternura, da gentileza, da generosidade. Provedor napoleônico não só da família numerosa, mas como da união entre todos. Senhor dos churrascos gigantescos, capazes de juntar gregos e troianos numa grande ode à sacanagem. Dono do olhar mais terno e da risada mais sacana que já ouvi. Dos 86 – que ainda hão de se desdobrar em muitos – anos, ao menos seis décadas foram inteiras dedicadas à mulher, a melhorias na casa, à comida na mesa e à instrução dos filhos, amor aos netos e diversão aos bisnetos. A tua vida é luz, é poder, é limpa, ser amado e admirado por todos. Fica bonzinho logo. =))